Je ne parle pas de magie

Je ne parle pas de magie. Après tout, n'ai-je pas été élevée par des arbres et des fantômes ? N'ai-je pas dansé sous le clair de lune dans la froide nuit d'hiver ? Comment parler de la matière de ses os ?

Je ne parle pas de magie. Peut-être que de vieilles voix me murmurent "Mieux vaut le silence que la mort", mais peut-être, aussi, peut-être, que le silence fait de la place pour ceux qui ne savent pas que la magie existe, eux.

Je ne parle pas de magie. Mais je connais les voies, les anciens chemins, les questions à poser, pour que d'autres sentent leur peau tendre vers des mondes archaïques, pour qu'ils ouvrent les yeux sur les sortilèges qui emplissent leur vie.

Je ne parle pas de magie. Pourtant, les cercles d'anciennes m'embrassent quand je m'approche, les fées chuchotent entre elles quand j'entre dans les bois pour un bol d'air scintillant.

Je ne parle pas de magie, mais la magie parle de moi.